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| Los amantes, René Magritte, 1928 |
Por: "Quya" Reyna Maribel Suñagua Copa
23 de septiembre de 2019
Ayer nuevamente
lo viste, perecía mucho más enojado de lo normal. Quizás es porque no te has
estado portando bien, quizás es porque nada le está saliendo como desea. Está tenso, cansado, preocupado. No quieres que se enoje contigo, quieres agradarle, quieres que esté
bien, que ambos estén bien.
El salón es oscuro,
la luz se ha desvanecido para no llamar la atención. Afuera se concentran
personas esperando verte, esperando tenerte con ellos, pero sólo puedes pensar
en él. Lo ves nuevamente, merodeando los salones, se sienta a tu lado,
contempla contigo aquella lobreguez que los transforma en clandestinidad. Pone
su chaqueta en tus hombros y rodea tu espalda con su brazo, posa un cigarrillo
en su boca con la otra mano, toma un encendedor y el fuego hace contacto con
el tabaco envuelto en ese delgado papel. Absorbe, el humo sale por su
nariz y se dibuja en el aire.
Te mira, como
aquella primera vez y no puedes no quererlo, te sientes tan protegida por él, está tan acomodado en tus emociones, tan bien puesto en tus ojos ¿alguna vez el
terror se ha convertido en una dulce compañía nocturna? Una sonrisa disimulada
se muestra entre aquel salpicado rostro de sudor. Se acerca más y pone el
cigarrillo entre tus labios, aspiras y dejas que el humo se desborde por su
rostro en una exhalación casi provocativa.
Lo observas, él se apoya en la pared y se pone pensativo. Quieres su atención y por eso tus manos recorren ese rostro robusto, esa barba ya crecida y su cuello helado. Él saca de su
bolsillo una botella de agua, la abre y te la da. Bebes, tragas, piensas y…
— Cuando todo acabe, ¿me seguirás queriendo
como ahora?— le preguntas, mientras unas gotas de agua escapan de tu boca.
— Cuando acabe, estarás conmigo en una playa
en las costas del Atlántico—. Te observa y limpia el líquido cristalino de tus
labios con el pulgar.
— Quiero que todo acabe e irme contigo.
— Eres muy valiente, linda. Mucho muy
valiente como para confiar en mí.
— Más que en nuestra policía
Te dio miedo cuando lo conociste, por
supuesto, porque en aquel momento pensaste “esto será un
infierno”, pero un día te cobijó y prometió que nada te iba a pasar, le
creíste; le creíste tanto que ahora piensas que, si él podría hacerle daño a
alguien, no sería a ti. Ahora sólo quieres amarle, quieres posarte
en sus labios y, en un abrazo, romper las subjetividades suyas para que él
rompa con un beso que te estremezca. Son dos personas que no pueden salir al
mundo, así que el mundo salió de ellos y construyeron uno ahí dentro, en donde
su amor no era un peligro, sino su arma más poderosa. Son dos personas
tranquilizándose mutuamente ante lo indescifrable.
Se recuesta en tu
pecho, acaricias su cabeza y envuelves con tus dedos su cabello tan rústico,
tan desordenado. Lo miras por debajo de ti, sus ojos brillan por la escasa luz
lunera que se asoma por algunas ventanas del salón. Te inclinas un poco y tu
cabello largo, al caer, cubre aquel beso minúsculo en sus labios… y de pronto, una
cortina de vapor ingresa por aquella delgada línea de espacio entre la puerta y
el piso. El salón se baña de un vapor ácido que cae del techo también. El espacio
se vuelve espeso, cubierto por una bocanada de niebla agria.
Él toma tu mano y
corren desesperadamente, pero sientes que esa niebla calcina tu garganta e irrita tu
vista, el espacio se nubla, todo es borroso. Te sientes perdida ante ese infierno
que quema tu piel, pero no sueltas su mano. Poco a poco aquellas nubes grises entierran su rostro en el espacio.
Sólo distingues aquella mano que tiembla, que aprieta la tuya, no la sueltas, pero aquel gas que se dispersa entre el
ambiente impide que puedas respirar, escupes saliva y los fluidos nasales se
escurren por tu rostro, sientes un leve ahogo, es difícil respirar, no, no… "¡Aquí están! ¡Tómala! ¡Sácala de aquí!" : oyes gritos desconocidos y, en un intento de hallarte, notas que tu mano está desnuda de él. Alguien te toma del cuerpo y te pone
una máscara que cubre totalmente tu cabeza, respiras dificultosamente, aunque el oxígeno vuelve a tus pulmones, tu pecho se infla y tu cuerpo se agita... y recuerdas su mano… la de él ¡lo buscas con tus brazos entre la neblina de gas! La máscara empañada impide más tu búsqueda, gritas, gritas: ¡Clark! ¡Clark! Pero su nombre sólo provoca un mínimo eco dentro de la máscara,
que se mezcla con tu aliento, que se mezcla con tu saliva, que se mezcla con tus
lágrimas, las que caen por el dolor, uno que te desgarra la garganta y entierra
tus párpados con fuerza. Tus gritos se desvanecen como tu cuerpo, que cae tendido en los brazos de alguien más.
¿Cómo lo
conociste? Aún el recuerdo prevalece, pero se mitiga muchas veces por lo
sucedido. No quieres recordarlo, ahora no, quizás cuando las noticias dejen de
hablar de él, quizás cuando las personas dejen de hablar de ti, quizá cuando
un día todos olviden que, en aquel banco de Estocolmo, una rehén se enamoró de
su secuestrador.
